Der Vogel ist müde (ABC-Etüde)

Die Etüdensommerpause ist vorbei und mein Etüdensommerpausenintermezzobeitrag liegt noch immer auf der Werft …

Aber nun nimmt der reguläre Etüdenbetrieb wieder Fahrt auf.

Christiane, die Etüdenpflegerin, die diese Woche auch Wortspenderin und Illustratorin in Personalunion ist (!) hat neue Regeln aufgestellt. Statt in zehn Sätzen müssen die drei gespendeten Wörter

Kunst

müde

verschwenden

nun in höchsten 300 (wahlweise 250) Wörtern untergebracht werden.

Mit 299 Wörtern habe ich das gerade eben so geschafft und ich habe es genossen. Das Zehnsatzlimit war eine ziemlich Herausforderung für mich, an der ich gefühlt jede Etüdenrunde gescheitert bin.

Kommen Sie gut in den Herbst, wenn es zurzeit einen Ort gibt an dem ich gern wäre bzw. wo ich das Gefühle habe, da sollte ich sein, wäre das der Hambacher Forst.

Aber ich bin nun mal hier.

Meine Mutter hatte keinen Wellensittich, keinen Kanari und auch keine Zebrafinken. Keine Krähe saß auf ihrer Schulter. Ihr Vogel war einer von denen, die durch Tippen an die Stirne benannt werden. Unsichtbar war er, dabei hätte ich als Kind so gern mit ihm geprahlt. Die Kunst des Vogels machte mich dennoch zu einer gefragten Spielkamaradin, denn was unsichtbar auf Mutters Schulter thronte, erzählte. Und wie es erzählte: Wünsche erfüllende Geschirrspülmaschinen, unter Heizungen versteckte Feen, ein in der Wüste verirrter Klabautermann, eine tragisch in eine Stand-Up-Paddlerin verliebte Qualle. Freigiebig erzählte Mutter des Vogels Geschichten. Auf jedem Spielplatz bildete sich ein Kreis um sie, im Zug, im Wartezimmer der Kinderärztin.

Wenn sie am Infostand von amnesty international ihre ehrenamtlichen Dienste tat, erzählte sie die wahren Tragödien. Uns sie gab sie so wieder, dass man an ihren Lippen hing wie einer modernen Sherezade. Schon die erzählte gegen ein Todesurteil an.

„Schreib‘ das auf“, bettelten die Mütter der Spielplatzkinder. „Schreib‘ das auf“, beschworen die Amnestykollegen.  Als sie die achtzig überschritten hatte, begann ich aufzuschreiben, doch meine Zeilen gerieten zu leblosen Schatten.

So knickrig sie mit Essensresten war, so verschwenderisch erzählte sie. Nie gab es eine Geschichte zweimal, aber endlose Fortsetzungsdramen, in denen der Vogel nie den Faden verlor. Sie sah schließlich kaum noch und der Blutzucker war exorbitant. Selbst mit Rollator dauerten ihre Wege schier endlos, nur der Vogel funktionierte weiterhin einwandfrei.

„Erzählen“, bettelte meine Enkelin heute früh, doch die Uromi schüttelte den Kopf „Der Vogel ist müde, Herzchen. Später“, und sie tippelte mit dem Rollator in den Garten, wo es nach Äpfeln roch und der Sommer seine letzte Hitze verschwendete.

Der Nachbar fand sie, ihr weißes Haar vereinte sich mit dem trockenen Gras. „Ein guter Tod“, sagte der Nachbar. Er drückte meine Hand und ich sah die hellgraue Feder in ihrem Haar.

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