Sie leben

Immer mal wieder lese ich die seltsame Mär, lege man in der Heiligen Nacht zur zwölften Stunde sein Ohr an den Bienenstock, höre man die Immen wahlweise Weihnachtslieder summen oder das Lukasevangelium rezitieren.

Die erste Frage, die sich aufdrängt ist, ob es auch Bienenvölker gibt, die z.B. zum Opferfest Koransuren summen.

Ich habe zur fraglichen Stunde übrigens meinen Abwasch gemacht und versucht meinem guten Freund in Quito telefonisch zum Geburtstag zu gratulieren, er war aber nicht zu Hause.

Die Bienenstöcke haben die geschätzte Mitimkerin und ich heute geöffnet, einmal kurz nach der Sonnenwende muss das sein, die  als „Wintertraube“ sitzenden Bienen werden mit Oxalsäure beträufelt, um möglichst vielen Varroamilben den Garaus zu machen.

Erfreut waren die Bienen bestimmt nicht, aber mir wurde das Herz so warm sie endlich wieder zu sehen, gut scheint es ihnen zu gehen, viele sind es, genug Futter haben sie. Nun heißt es hoffen, dass uns 2019 ein Kälteeinbruch im März oder gar April erspart bleibt.

Geht es den Bienen gut, geht es mir gleich mit gut.

Keinen Tropfen Honig habe ich dieses Jahr von ihnen bekommen, sie schmusen nicht wie Katzen, sie haben nicht die Treue eines Hundes, ohne Schleier wäre ich heute vermutlich gestochen worden, aber ihre Anwesenheit, ihr Duft, ist pures Glück. Eigentlich immer.

Manche Bienenmythen verklären sie auch zu Botschaftern zwischen den Welten, zum Totenreich gar.

Ich liebe das Irdische an ihnen.

Wie ein starkes wärmendes Herz scheinen die Bienenstöcke zu pulsieren, auch und gerade dann, wenn das Herz in meiner Brust am Zagen ist.

Vielleicht spürte diesen starken Trost derjenige, der sich einst mitten im Winter, mitten in der Nacht  an einen Bienstock  lehnte und vermeinte ihm (oder ihr?) werde das Evangelium verkündet.

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