Rosen vom Meer (ABC-Etüde)

Nieselregen

weich

irren

Diese Wörter spendete ich irgendwann im Winter für die aktuelle Etüdenrunde, nicht ahnend, wie gut sie wettermäßig passen würden, Sturmtief wäre allerdings ein Volltreffer gewesen.

Wie jedes Jahr sind imn Hamburg um diese Zeit Schulferien – statt der sonst üblichen Osterferien- die einen das Wetter kennen und manchmal auch fürchten lehren. Im Nieselregen am Ostseestrand habe ich es, glaube ich, zum ersten Mal geschafft mir eine zweite Etüde für die laufende Runde einfallen zu lassen.

An Christiane wie immer der Dank für die Illustration und liebevolle Etüdenobhut.

Sie zieht die Kapuze tiefer ins Gesicht, schiebt den Rand ihres Halstuchs vor den Mund. Nieselregen ist es bloß, der Sturm jedoch lässt die Tropfen stechen wie Nadeln.

Schaudernd sind die anderen im Warmen geblieben, aber wie hinter Fenstern sitzen, wenn draußen ein Meer ist? Ein fremdes Meer zwar, aber endlich wieder ein Meer.

Hatte es erst für einen See gehalten, aber es war ein Meer, hatte Joon erläutert, eine fast geschlossene Bucht.

Fast an der Wasserkante läuft sie, Ausläufer der aufgewühlten See greifen nach ihren Stiefeln, hell ist der Sand und so weich, wie sie es von ihrem Meer nicht kennt, rund geschliffene Steine, manche legt sie auf ihre Hand und schließt kurz die Finger, andere sind scharfkantig, schwarz und weiß, fast wie Vogelschiss und doch wunderschön.

Die Brandung spült einen Blumenstrauß vor ihre Füße, vom Wellengang zerdrückte Rosen mit Schleierkraut gebunden, als wollte das fremde Meer um sie freien

Nicht nur Nieselregen, auch Tränen sind in ihrem Gesicht, denn sie weint um ihr verlorenes Meer. Falls sie es irgendwann wiedersehen wird, wird es ein vergiftetes Meer sein. Der Strand wird nicht mehr der Strand sein, an dem sie als Kind gespielt hatte, er wird der Ort sein, an dem sie gesehen hat, dass ein Mensch wirklich einen Menschen erschlagen und in seinem Blute liegen lassen kann.

Das fremde Meer überreicht Tulpen, erst rote und, als sie sich derer nicht erbarmt, weiße. Misshandelt liegen die Blütenblätter im Spülsaum.

Was soll das?, fragt sie das Meer im Angesicht der Lilien. Es rauscht. Du irrst, wenn du glaubst, dass ich noch einen Strand für unschuldig halte, schreit sie das Meer an, das doch nichts für das Morden unter Menschen kann.

Es schickt Rosen.

Ja, mittwochs sind immer die Seebestattungen, sagt Joon, als sie später die Hände um die heiße Teetasse schlingt.

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