Die Listen der Frau T. (ABC-Etüde)

Schon wieder eine Etüdenspanne vergangen, ohne dass etwas erschien auf diesem Blog. Dabei habe ich diese Woche geschrieben, sehr viel geschrieben sogar, aber meine Worte sind verletzlich, unsicher, leicht zu kränken.  Texte, die nicht stark genug sind, sich den Winden der Veröffentlichung zu stellen, als müssten ihnen noch Panzer wachsen aus Schönheit und Zärtlichkeit, um nichts und niemanden zu entblößen, außer vielleicht mich selbst.

Ein bisschen fremd sind meine Texte mir in diesen Tagen, auch der, der jetzt folgt, den ich aber reinen Gewissens auf die Straße schicken zu können glaube.Denn  ganz wollte ich Frau Vros schöne Wortspende

Tulpenzwiebel

auferstehen

kurzweilig

nicht vorbeiziehen lassen. Die Frau Vro ist eine, die fast alles zu können scheint, zeichnen und stricken, Tomaten großziehn, Nüsse einlegen  und Akkordeon spielen. Es ist unglaublich und über all das schreibt sie auch noch witzig und klug in ihrem Blog vro jongliert.

Christiane gebührt wie immer der Dank für die Pflege, Präsentation und Illustration des Etüdengartens.

Eine Frohe Osternnacht Ihnen allen. Oder Pessach. Oder, welche Nacht immer Ihnen die heiligste ist.

Ich werde mich jetzt nach draußen setzen und in diese besondere Nacht horchen.

 

Gelb, rot und orange, glatt und gefiedert, mit nur dezentem Geruch erblühen die Tulpen in den Gärten und manchmal auch davor, wetteifern welche als erste sich öffnet: Erste! Erster Tulipan ohne Streit, stimmen ein in die überbordende Sinfonie des Erblühens. Birnenblütenweiß, lerchenspornrosa, scharbockskrautgelb, küchenschellenlila, vergißmeinnichtblau, zierquittenorange ersteht die Natur auf aus Dunkelheit, Raureifschichten und schwarz moderndem Laub, verschwenderisch bohrt sich frisches Grün durch vertrocknete Vorgänger des vergangen Jahres und manchen achtlos weggeworfenen Müll.

Frau T, die als die Äpfel an den Bäumen hingen Tulpenzwiebeln setzte, schaut sich um, grüßt und notiert ihre Schätze.

Dann neigt sie sich sie voller Andacht vor dem Schmetterling des Tages,  Pfauenauge heut, ein einziges wieder nur.

Da hängt eine Liste an der Wand, auf der Frau T. Tag für Tag die Falter einträgt, voller Akribie, jeden einzelnen, der durch ihr Blickfeld gaukelt. Die Tage der verschwenderischen Schmetterlingsfülle scheinen vergangen. Zumindest hier. Die Spalte mit dem Kleinen Fuchs ist noch immer leer in diesem Jahr. Seltsam nenen die Nachbarn Frau T., nicht der Falter wegen unbedingt, sondern aus diesen und jenen Gründen. Und weil sie die Brennnesseln ihres Gartens verhätschelt wie Narzissus und Tulipan.

Warum sie diese und so viele andere Listen führt? Sie weiß es selber nicht. Ein kurzweiliger Zeitvertreib ist es nicht. Eher der Versuch eines Tages einen Beweis in der Hand zu halten, dass es Schmetterlinge wirklich gegeben hat, Falter mehr waren als Fabeltiere einer verklärten Vergangenheit. Dass ihr Verlust, ein echter Verlust gewesen sein wird.

Noch hätschelt sie Unkraut. Brennessel, Labkraut und Löwenzahn, den Nachbarn ein Ärgernis.

Schiebt den Tag des Verlustes heraus.

Manchmal muss der Liste gar eine Spalte hinzugefügt werden. Manchmal glaubt sie mit Wucht, der heilige Moment sei gekommen, der Tag an dem sich etwas dreht. Dann zagt Frau T. wieder.

Ach, könnte sie Falter setzen wie Tulpenzwiebeln.

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