Aus dem Nestalltag (5) – Putzen, putzen …

Vor zwei drei, vier, fünf Wochen schon bat Ulli Gau um neue Beiträge für ihre Sammlung von Texten und Bildern, die nicht die Gipfel und Abgründe, sondern das Gewöhnliche unseres Lebens beschreiben, den Alltag, das was unsere Tage füllt.

Wahrscheinlich bin ich nicht die Einzige, die von just diesem Alltag permanent am Schreiben gehindert wird, wenn ich auch versuche wenigstens ein paar Zeilen abends im Kalender festzuhalten. Ich bin dabei schon mit dem Kuli in der Hand eingeschlafen.

Nicht zum Schreiben kommen, heißt nicht, dass im Kopf nichts passiert. Der Erzählvogel hält sich eigentlich den ganzen Tag wacker auf meiner Schulter, hört zu, schaut sich um, denkt sich seinen Teil. Sobald alle anderen den Schnabel halten, öffnet er den seinen und diktiert mir seine Geschichten ins Ohr.

Selten habe ich dann eine Hand frei, in die ich einen Stift nehmen könnte oder gar meinen Laptop parat.

Meistens belegt etwas anderes meine Hände. Ziemlich häufig ist dieses andere ein Staubsauger, ein Wischmopp, ein Lappen oder eine Spülbürste.

Putzen ist irgendwie die alltäglichste der alltäglichen Pflichten, die zeitraubenste, die ungeliebsteste, die, mit der ich am wenigsten zu Rande komme.

Als ich mit knapp 19 die Ausbildung zur Kinderkrankenschwester antrat, hatte ich vieles bedacht, manches befürchtet, mir aber nicht vorstellen können mit wieviel Putzerei dieser Beruf verbunden ist. Keine Ahnung wieviele Betten, Wände, Beatmungsgeräte, blutige Scheren und Wäscheschränke ich in den vergangenen Jahrzehnten gereinigt habe.

Wobei die schwesterliche Schrubberei im Laufe der Zeit eindeutig weniger geworden ist. Pflegekräfte sind hochbegehrtes Fachpersonal, wir legen keine Wäsche mehr, niemand „pfriemelt“ mehr Zellstoffröllchen, um damit mit Babynasen, -ohren und-näbel zu reinigen. Vieles ist auf Einwegmaterial umgestellt worden, mehr noch ausgesourct an Fremdfirmen, meine jüngeren Kolleginnen und Kollegen können keinen Inkubator (also so einen „Babybrutkasten“) mehr mal eben komplett zerlegen und wieder zusammensetzen und vielleicht könnte ich es bei den neueren Modellen auch nicht mehr.

Wir wischen unsere Arbeitsflächen, pflegen die medizinischen Geräte und putzen am Ende der Schicht die Plätze unserer Patienten, Inkubator bzw.Bett, Nachtschrank, Geräte — alles nicht der Rede wert, wenn man dabei nicht gerade einen Keramikschutzengel zerdeppert. Oh je, was hatte ich mir da für Vorwürfe gemacht, hatte fürchterliche Sorge, dass den Eltern des kleinen, gar nicht gesunden Frühgebohrenen der Schutzengeltod als schlechtes Omen erschiene. Sie nahmen es aber mit Humor, es war wohl schon der zweite Engel, der die schwesterliche Putzerei nicht überlebt hatte, unser Kind hat einen besonders hohen Verbrauch an Schutzengeln. (Es gab ihrer genug, er wurde gesund.)

Das  berufliche Putzen habe ich im Griff, die durchstrukturierte Krankenhauswelt macht es einfach und sooo viel sichtbarer Dreck sammelt sich in acht Stunden auch nicht an und bei den Keime —  da hoffen wir einfach mal möglichst vielen den Garaus gemacht zu haben.

Im heimischen Nest fühle ich mich stets und immer von anklagendem Dreck und Staub umzingelt, von Spinnweben, Wollmäusen und Schlieren angestarrt, die einander triumphierend zuwispern: Sie kann es immer noch nicht, sie ist und bleibt eine Schlampe.

Und hinter meinem fegenden Rücken rotten sie sich da, wo gerade gekehrt, gesaugt , gewischt wurde wieder zusammenund feixen über die Frau Fundevogel, die glaubt mit ihnen fertig zu werden. Ich habe es allein nicht geschafft und mit stetig Dreck und Chaos nachschaffenden Kinder schon mal gar nicht.

Der Witz (und wahrscheinlich auch das Problem) ist, dass ihre bloße Anwesenheit mich gar nicht stört. Irgendwelche schimmeligen, gammeligen, stinkenden Fliegenweiden gibt es hier nämlich nun auch wieder nicht. Fertig machen tut mich einzig des Staubes Gewisper. Nie ist so sauber und schon mal gar nicht so aufgeräumt wie … das ahnten Sie jetzt … bei meiner Mutter und wie bei der und der, und wie bei denen schon mal gar nicht.

Nicht mal wenn ich mir Mühe geben, ist es sauber hier. Gäbe es einen Rekord im Kleckern und um Umstoßen, könnte das Fundevogelnest Chance haben, diesen zu brechen. Fast alles hier hat irgendwelche seltsamen Flecke, deren Entstehung ich nicht rekonstruieren kann und die über alle Internetputztipps und YouTube Haushaltskanäle erhaben sind.

Also lasse ich sie wie sind  und sehe sie bald nicht mehr.

Um bekomme dann wieder eine heftige Schrubberuption, manchmal einfach, weil ich es nicht einsehe, mich von irgendwelchen lästernden Wollmäusen drangsalieren zu lassen, häuiger, weil liebe Menschen kommen, von denen ich weiß, wie es bei ihnen aussieht. Meine Mutter oder so. Oder Menschen, von denen ich nicht weiß, wie es bei ihnen aussieht, die könnten ja noch viel sauberer und pingeliger sein, als alle denen ich je begenete. Oder jemand vom Jugendamt kommt, die betonen zwar immer wieder keine Angst, wir schauen nicht, ob bei Ihnen aufgeräumt ist. Darüber lachen die Schlieren nur höhnisch, das glaubst du doch selbst nicht.

Irgendwann war ich mal so richtig am Großreinemachen, ein Kind kam aus der Schule und fragte alarmiert: Wer kommt?

In dem Fall niemand, aber trotzdem voll ertappt.

So richtig aufgeräumt, so krankenhausaufgeräumt mag ich es hier auch gar nicht haben. Der zurzeit so angepriesene Minimalismus lässt mich frösteln. Es gibt Bilder der Musteraufgeräumtheit, meist alles weiße Schränke, nichts steht rum, nur eine einsame Pflanze, die nicht blüht, nee, nee da kriegt der Erzählvogel Federausfall.

Man soll angeblich nur behalten , was einen glücklich macht. Nach den Maßstäben besäße ich ein paar Bücher und Fotoalben. Denn wen bitte schön machen T-Shirts, Suppenteller, Schaufel und Eule glücklich?

Ohne ist allerdings auch unpraktisch. Und da ich nichts mehr hasse als einkaufen zu müssen, hebe ich vorsichtshalber (fast) alles auf.

Ich brauche alle Fensterbänke für meine Keimlinge, was ihrer Pflegeleichtigkeit abhold ist und im Moment die Kommode in der Stube zur Honigverarbeitung – (über Honigverarbeitung in Mietwohnungen habe ich mich ja neulich schon ausgelassen – sie führt auf jeden Fall zu einer deutlich höheren Putzfrequenz). Die Stube ist voller Spielzeug, weil das hier mit Spielzeug im Kinderzimmer nur sehr eingeschränkt geht. In der Diele verlaufen Holzeisenbahnschienen, der Wäscheständer steht an wechselnden Orten, aber grundsätzlich im Weg. Wir haben Küken in der Wohnung aufgezogen und  Meerschweinchen gehalten. Ich lasse mich immer wieder zu sagenhaften Schmier-, Bastel- und Backaktionen hinreißen und das alles macht in der Tat irgendwie glücklich.

Das Putzen steht irgendwo im Kleingedruckten zu diesem Glück lebendig zu sein.

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