Zeit des Schwindens (ABC-Etüde)

Zum Herbstbeginn schickt die Etüdenwortspenderin, die von mir immer gern gelesene Kommunikatz, uns Etüdenverrückten ganz zünftig in die Pilze (siehe Illustration). Danke Lea, die Worte waren perfekt.

Ich bin eigentlich richtig gut im Pflanzen bestimmen, aber Pilze sind für mich Terra Incognita und ich belasse es beim Bewundern und lieber stehen lassen. Und nehme mir Jahr für Jahr vor endlich mal an einer anständigen Pilzführung teilzunehmen.

Im Moment fühlt es sich an, als müsste ich dazu auf mein nächstes Leben warten, den das Nest ist noch immer ein höchst bedürftiges und täglich schießen neue Anforderungen aus dem Boden, nun ja, wie Pilze.

Immerhin gelingen kleine Fluchten, mit der Besten Freundin war ich auf der Gose-Elbe, einem Altarm der richtigen Elbe, paddeln. Ein Vormittag voller Herbstsonne und Freundschaft mitten in der Woche, einfach perfekt. Und die Kuh auf dem Rathausmarkt habe ich auch getroffen.

Die wichtigste Alltagsflucht ist und bleibt aber das so gut in den Falten des Tages unterzubringende Schreiben. Daher, danke liebe Christiane für die perfekte Etüdenbereitung. Jedes Mal wieder.

Ein Riesennest Rotkappen sprießt unter meiner Lieblingsbirke, wer hätte das gehofft in diesem staubtrockenen September?

Adem schaut fasziniert zu, wie ich die Pilze zum Trocknen auf Fäden ziehe, versucht es selbst mit seiner zierlichen Vierjährigenhand und nachdem er mich fast gepiekst hat, gelingt es ihm die Nadel gerade durch den Pilz zu stechen.

Seine Mutter lässt ihn mich „Oma“ nennen, haben doch keine Verwandten hier, wissen überhaupt nicht genau, welche noch leben in Syrien oder sonstewo .

Ich lasse es mir gefallen, bin ja nun alt und wenn schon Kinder um mich rum sein sollen, dann eines wie Adem. Ich mag seinen ruhigen Enthusiasmus, seine Neugier, seine Fragen. Was er an mir mag, weiß ich nicht.

Während Adem im Umgang mit der Nadel sicherer wird, umspült mich Traurigkeit. Wird er noch Pilze sammeln können, wenn er groß ist, wird er diese Fertigkeit weitergeben können? Oder wird er der Letzte gewesen sein? Wird die Dürre gesiegt haben? Den ganzen Sommer hab ich ihm Tagpfauenaugen zeigen wollen und hab keine gefunden.

Immer galt ich als die, die nichts erschüttert. Gestimmt hat das nie. Verheimlicht habe ich, wie das Schwinden mich verzweifeln ließ, verschleiert, dass ich deshalb nie Kinder hab haben wollen. Adems Mutter hält es für mein grausames Schicksal, dabei hab ich kräftig nachgeholfen. Immer mehr Schwinden: Die Wäldchen meiner Kindheit, die Kiebitze, die Schwalbenschwänze, die Tagpfauenaugen am Ende nun sogar. Hab lang gezögert überhaupt in die Pilze zu gehen, mag weder löchrige Baumkronen sehen, noch Fichtenskelette. Will mir nicht mehr den Kopf verdrehen nach Faltern, die dann nicht sind.

In der Nacht kann ich nicht schlafen, doch dann träum ich, Adems Eltern sollen hingerichtet werden und bringen mir ihren kleinen Jungen. Ein strenger Mensch mahnt, ich müsse für Adem nun zuversichtlich werden auf immer.

Was man sich nicht alles so zusammenträumt.

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