Das Rettungskomittee

Der erste heftige Frühlingsregen fiel im Haselkätzchenmond, das Erdreich trank, wie es lange nicht hatte trinken dürfen und alles Lebendige barst vor Eifer zu wachsen und zu erblühen. Die Au glitzerte breit in der Sonne. Sie war ein wenig über die Ufer getreten und die Enten schwammen um die Erlenstämme herum.

Cardámine, die Fee, war sobald Sturmböen und Schauer nachgelassen hatten, aus ihrem Nest gekrochen und saß nun in der Frühlingssonne, winkte einer geschäftigen Erdhummelkönigin zu, sog den feuchten Duft in sich ein, auch sie unendlich dankbar für soviel Wasser, auf das kein Verlass mehr war.

Ein grauer Vogel ließ sich auf dem Ast neben ihr nieder, die Größe hätte gepasst, aber es war keine Ringeltaube und auch sonst keiner der vertrauten Gefiederten aus der Nachbarschaft.

Sie erkannte ihn, er war gewissermaßen ihr Schöpfergott.

„Cardámine“, sagte er. „Ich bitte dich um Hilfe. Wir müssen ein Rettungskomittee für die Frau Fundevogel bilden und wer wäre dazu geeigneter als du, die tapferste unter den Feen.“

„Was hat sie denn?“

„Ach das was im Frühjahr unweigerlich über sie kommt. Die lähmende Gewissheit in einer sterbenden Welt zu leben, das Schwinden zu sehen und dem nichts entgegensetzen zu können zermahlt sie. Und statt sich Gefährten zu suchen, hat sie Angst vor jedem Wort, piepst hilflos und wenig überzeugend vor sich hin, verdriftet wie ein Wölklein im Wind.

Und hasst sich dann dafür.

Flach und flacher atmet sie, um bloß nichts in sich hineinzulassen.

Und in keinem Jahr war sie so müde wie in diesem“

„Was ist mit ihren Mitfeen … äh Mitmenschen?“

„Alle voller Liebe und doch so verfangen mit ihren eignen schweren Sorgen.“

„Sie braucht uns wirklich.“

Das Rettungskomittee flog los.

Es brachte Vogelwörter mit und Feenmut. Sie pflanzten zu dritt drei Nachtkerzen in einen Blumenkasten, sprachen mit Nachbarinnen, schrieben einen Brief an den Vermieter mit dem Vorschlag die Rasenflächen nicht totzumähen.

Die Welt retten konnten sie nicht, wie sollten das eine kleine Fee, ein Erzählvogel und eine müde Frau wohl schaffen?

Nur gewissenhaft ihr Bestes geben, ohne dabei aufzuhören zu atmen.

Mit Tränen der Dankbarkeit sieht die Frau Fundevogel auf ihr tapferes kleines Rettungskomittee und sie findet sogar ein paar Wörter, die ihr nicht unter den Fingern zerrinnen.

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